Ainda tento explicar a tua beleza
E o cheiro de chuva
Que parou depois
De me encostar a ti
Como ser a árvore
Para construíres os teus barcos
Sem que as aves desamorem
A tua respiração
No meu queixo
Enquanto fechava os olhos
Para desenhar janelas
Na nossa roupa
Com as mãos
No agasalho do teu corpo
Confirmava
Que não eras fantasia.
O Hilário disse ao seu amigo: as coisas e os números têm uma relação estranha mas fascinante.
O amigo: a divisibilidade das coisas não é como a divisibilidade dos números.
Hilário: qualquer número é uma unidade divisível em unidades
O amigo: mas uma determinada coisa não é divisível em coisas iguais.
Hilário: mas como explicar ou compreender que uma coisa possa dar origem a coisas diferentes dela?
O amigo: no momento do big bang só havia uma coisa, uma unidade.
Hilário: e era uma coisa infinitamente infinitesimal.
O amigo: que se dividiu numa infinidade de coisas diferentes dela, numa infinidade de unidades.
Hilário: o uno, o todo, passou a ser constituído por uma infinidade de coisas
O amigo: e se dividisse este euro em dois? Dava-te um e ainda ficava com outro.
Hilário: se dividires uma unidade por dois o resultado é duas unidades.
O amigo: mas não é possível dividir uma maçã em duas maçãs.
Estou a pensar nesta curiosidade, que me ocorreu agora, enquanto escrevo sobre realidade e conhecimento.
O Hilário disse ao seu amigo que qualquer número é um somatório de uns, 1+1+1...
O amigo do Hilário disse-lhe que a realidade das coisas é diferente dos números, porque a água não pode ser HO-1, ou H4O2.
O Hilário respondeu que então era por isso que o amigo não tinha 4 mulheres a que deduzia 3.
O amigo disse: exacto, e também não tenho um milhão de euros a que subtraio 999999.
Pois é, disse o Hilário intrigado, já desconfiava que a minha rua não tem dez milhões de habitantes a que retiraram 9998000.
O que torna o futuro mais apetecível é este presente sofrível, para não dizer deprimente.
Há muita gente que se apazigua e encontra panaceias na imaginação do passado. Outros procuram sair do presente, o mais rapidamente possível, dispondo-se a pagar um preço por isso. Outros ainda, fazem todo o tipo de esforços para não saírem do presente, por várias razões, entre elas, não quererem voltar ao passado (como se isso fosse possível), nem quererem o futuro, onde, de certo, só há coisas más ou menos boas, tudo o mais tem de ser construído, edificado, com imenso esforço, muito mais do que aquele que é necessário, todos os dias, para que tudo continue na mesma.
Mas o futuro já começou ontem.
Os ovos do futuro já estão a incubar. Podem não eclodir todos, mas os que eclodirem serão mais determinantes do que os outros. Ovos de víboras e de serpentes, de pombas e de andorinhas, de peixes e de galinhas...E ovos de ouro...E muitos outros ovos em cestas de investimentos diversificados, em apostas...
Mas isto dos ovos é terrível, porque os ovos de uns são uma ameaça, ou um perigo, para os ovos de outros. Há quem se ocupe em destruir e devorar os ovos dos outros.
E, na realidade, por mais ecografias que se façam, nunca se sabe se vai eclodir um monstro.
Mais do que uma esperança, o futuro apresenta-se como uma fatalidade.
É preciso estar imbuído de uma boa dose de desespero e de infortúnio para forçar a casca e tentar uma saída. Uma saída é isso mesmo, não necessariamente para um local melhor, para uma situação melhor (pode ser para a boca de um predador), mas mesmo quando se conhecem os riscos, nem sempre é possível deixar de os correr e pode ser melhor corrê-los.
Se isto é aplicável a qualquer época, ou momento histórico, o nosso apresenta a particularidade de, em geral, os riscos, aparentemente, estarem ou poderem ser controlados. Acreditamos nisso.
Isto pode não encorajar suficientemente a tal saída, mas o nosso maior desafio é esse: ousar, que nunca o risco foi tão pequeno, nem as expectativas tão grandes, e não deixar os nossos “negócios” ao acaso, nem os nossos créditos por mãos alheias.
Nem tudo era mau no tempo do D. Afonso Henriques, pelo menos até ao desastre de Badajoz, que foi mesmo o primeiro grande desastre de Portugal.
E nem tudo era mau no tempo de Salazar, como, por exemplo, o patrulhamento dos rios, para que ninguém pescasse sem licença, das florestas, para que ninguém caçasse sem licença ou incendiasse, ou se refugiasse, o patrulhamento das estradas, a obrigatoriedade de licença, vacinação e cadeado para cães, a proibição de andar descalço em lugares públicos, enfim, alguns exemplos de que me lembro, que alguns tomarão como exemplos de coisas más.
Agora, não sei se o termo mais apropriado será declínio, porque já estamos em declínio há tanto tempo que começa a ser impossível que seja declínio. É como entrar num túnel, só se entra até meio, a partir daí já se está a sair.
Mas que Portugal, mais ou menos inadvertidamente, mais ou menos programadamente, se transformou numa colónia dos partidos políticos, seja em nome de uma internacional qualquer, financeira, da saúde, do comércio e turismo, militar, ou dos trabalhadores, nós somos uma colónia de uma União Europeia que é possível ser vista como a garantia tutelar da nossa democracia por quem os partidos têm a compreensível devoção dos vassalos pelos senhores.
Aliás, também nem tudo era mau no feudalismo.
A realidade acaba por ser sempre o que nos salva. Se a esperança é a última a morrer é por causa disto.
Os governos nunca souberam governar porque quanto mais tentam governar mais desgovernam.
E se forem governos muito voluntaristas, ignorantes e determinados, o mais provável é que estejam a asfixiar as alternativas que a imaginação pode sempre prodigalizar a quem não sabe, mas precisa.
Qualquer que seja o desgoverno é governo. Tem é que haver um desgoverno. Os partidos políticos não se governam bem? E a culpa é nossa, que nos queixamos?
